Temps d'un temps ou l'écriture pouvait être à quatre mains
Temps d'un temps où l'écriture nous parlait de demain

La mort dans l'âme L'espoir déchiqueté
La vie dérape il est étiqueté
Plus d'espoir elle a tout ravagé
Plus d'espoir il est dégagé
Elle c'est la drogue
Son seul dialogue

Sa vie une opprobre
Jamais plus sobre

Sa raison se dérobe à l'Envie
La mort devient La vie........

Dans le Doute, Abstiens Toi

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Pas Banal

Le corps meurt du mal (Arthur Unbeau)

C'est un trou plein d'ordures où vente un mauvais air,
Ammochant lentement les âmes par millions
D'arpent ; où le soleil, la campagne et la mer,
Fuient ; c'est très sale et rien ne pousse des sillons.

En fin de jeûne, en alerte, parvenu,
Un eunuque craignant d'être pris à son jeu,
Sort ; il a attendu son herbe, bienvenu,
S'étale à même une terre craquelée par le feu.

Un pied dans le cercueil, il se tord. S'écroulant comme
Fatigué de cette ultime parade, il s'assome :
Piqûre, perce-le tendrement : plusieurs frois. (x2)

Le défunt est déjà sonné par l'héroïne ;
Et sono corps en sommeil, soudain vers les abîmes,
Vacille. Il a deux trous rouges dans le bras droit. (x3)

L'Original

Le dormeur du val (Arthur Rimbaud)

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid

.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

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VOIX OFF

Il a toujours écrit et m'a toujours surprise
Il n'avait pas l'air
Et maintenant il prend L'air

Je lui souhaite de surmonter
Je lui souhaite de décoller

Il en parle et l'a mis en Image

C'est un Ami qui vit avec l'écrit
c'est un Ami pour qui la vie est un cri

Je me demande Pour qui l'écriture
Je me réponds Pour expier la torture

Ami de Lycée
Ami délaissé

Tout cela n'est pas que romance
Je découvre et entre dans la danse

Fruit d'un partage

Temps d'un temps ou l'écriture pouvait être à quatre mains
Temps d'un temps où l'écriture nous parlait de demain